Здесь кто-то жил,
Теперь уж не живёт.
Хотели починить,
Да легче бросить.
Вот так и старожил,
Как наш народ
Не может нам простить
Былую Осень.
Не может нам простить
Болезнь страны.
Не может веселить уже округу
И будущего годы не видны
И кто возьмёт здесь за руку подругу?
*
Ничего прекрасней нет,
Чем чудесный белый свет,
Чем весёлая тропа,
Снега крупная крупа
И весенний поцелуй,
Что кричит нам:
НЕ БАЛУЙ!
Что летит куда-нибудь,
Просит:
ТОЛЬКО НЕ ЗАБУДЬ!
Здесь кто-то жил
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123061701065
Свидетельство о публикации №123061701065
Рецензии