Сон

Я снова летал во сне,
Снова «топориком» и снова один.
Память по-странному переведена на внутренний язык.

Дымовыми шашками выстланы переходы между кадрами.

В этих клеевых просторах
Аллегории развиваются быстро;
ощущения — когезивные бинты.

Следствие чужой неосторожности
(а может, и намерения), но
пожаром мне обжигает затылок.
Вспышка ярости —
и облетающая спесь.

«Ладно, пустяки».

Чтобы набрать высоту, приходится дать крен вперёд. Тянусь, как мачта; я — вертикаль.
Палуба сознания трещит, наверняка не зная, сколько «это сон» ей осталось.

Я лечу.
Удивительно то, как, высунувшись из окна сознания, собственная рука — мысль — может управлять локомотивом сна.

Вокруг проносятся невесомо-пепельные лица-бабочки тех, с кем лишь бы не;
как будто бы слышится звонкий гомерический хохот. Я выдумываю это, чтобы не слышать тишины.
Перцепция искажена,
она — жидкое кривое зеркало.

Последнее, что помню — снова на земле, и мне снимают кожу. Полосами, но почему-то не больно.
Вызываюсь помочь; здесь вымысел выдаёт себя.

«И это тоже сон».

Зато я летаю здесь.

Наклоняя
голову вниз,
Рассеяно глядя на
облетающую спесь.