Незаметные пичуги,
(что ни голос, то – солист)
рассыпают по округе
неумолчный пересвист,
и с таким счастливым ором
делят лето на сосне,
что, вздохнув, умолкнул ворон,
притаившийся во мне…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.