Послушав филологов

Люди, которые могут в литературу,
Не понимают людей, которые могут в жизнь.
Это как будто бы сам ты лепишь фигуру,
Но повлиять на нее не можешь ни в жись.

Вот слушаешь их, понимаешь: все — умные люди.
Джойс там, Набоков , Кафка — всё знают на ять.
Но явные самые карты: что было — что будет,
При всем своем знаньи не могут они разгадать.

И я им завидую. В капсуле, созданной знаньем,
Которое им ни поможет, как ты не крутись,
Они постигают нелепым своим постиганьем
Какую-то чуждую нам, все же сущую, жизнь.

И в ней и живут. В ней помрут, Если будет господь благосконен.
А мы понимая всё, медлим, молчим и филоним.

Они разбирают «Улисса» и все совпаденья
Считают приметами взлёта. Но это паденье.

А нам, понимающим мало в высоком и прочем,
Придётся на наших плечах их представить пред очи

Господни. И их он, конечно, увидит, рассудит...
А нам-то что делать, обычным, рассудочным людям?!