И толпа...
И толпа одержимая,
и сама семижильная,
и не жизнь, и не живопись,
не скажи: чернокнижница,
и слова мне нужны были
до тебя, до тебя, до тебя.
И тире...
И тире ли, и литеры ль?
Не лекалами лирики,
и какими молитвами,
но слова довели меня,
подвели, невеликие,
да к тебе, да к тебе, да к тебе.
И дал Бог...
И дал Бог, лишь бы ближе быть,
тишины утешительной,
и — на жизнь, и на живопись,
как жене небожителя,
и слова не нужны были
мне с тобой, мне с тобой, мне с тобой.
И терять...
И терять — но проститься ли? —
не слова — сами смыслы, стыть,
сыпать стаями, листьями...
Или сделать что лишнее?
Или стали нужны слова
без тебя, без тебя, без тебя?
И теперь...
И теперь удержи — слаба —
и от жажды кручиниться,
и от жёлчи чернильницы,
и толпа-то лжеискренна,
и какие нужны слова
о тебе, о тебе, о тебе?
Слова
© Copyright: Александр Патритеев, 2023
Свидетельство о публикации №123061500994
Свидетельство о публикации №123061500994
Рецензии