Люди, порой, на друг друга кричат,
Хотя, я бы сказал "собачатся",
Не в силах найти к человеку ключа,
Что открыл бы им нужные качества,
А точнее, все грани заветной души,
Кои, были губами сонными,
В их мечтах предрассветной и сладкой тиши,
Нежным шёпотом вслух нарисованы,
И привыкшие жить среди собственных грёз,
Мы "ломаем" близких ,как хочется,
Для того, чтобы следом, задрав гордо свой нос,
У окон вздыхать от одиночества,
Или молча смотреть на застывший портрет,
Горящий в экране глянца,
"Объекта", который почти в сорок лет,
Никак не изволит меняться,
Пока, вон, другие рожают детей,
Обретая "весомый статус",
Я множу в уме из идей бытие,
Дабы , весело "въехать" в старость,
Приподняв ,вновь, с иронией левую бровь,
Мол, отставить немые укоры!
Заявляю,что миром правит только любовь,
Ну, а всё остальное - манёвры...
Манёвры
© Copyright: Илья Ткач, 2023
Свидетельство о публикации №123061500499
Свидетельство о публикации №123061500499
Рецензии