Пролетарская

Каждое утро на бритом виске пульсирует луча жизнь,
Будильник стреляет в уши звуком петушиных птиц.
Быстро побриться, одеться, закинуть мелочь в карман,
Общественный транспорт лениво везёт героев на их таран.

После день запоздало закрывает свои глаза,
Солнце садится к фонтанам, плечо опускается до рукава.
Поникшие спины рвутся по душным своим гробам,
Зрить в очко кругозора, где просто = красота.

Боль заливается мягким светом цветного тв,
Ведь там нет ни слова о смерти, там очень много любви.
Хочется жить в период до воскрешения с вечера пятницы,
Утром пытаешься вспомнить годовщину своей надзирательницы.

А во тьме на улице лица без света - рваные раны пустых глазниц.
Заживо светят дети на  площадках разбитых мечтаний!
Им ещё невдомёк, что из них создают убийц,
Сотнями спиц Илизарова, прямо в голову, правильных спиц.

Но мы верим, кто-то там знает о том, что такое жить и любить.
И для них мы с утра на подъем, подаём 220 в их дом,
Им творить - нам хранить и светить.
Нам хоть стлеть, но - хранить и светить!
                Может это и есть - оно?