Рисует золотом, как будто вышивает скань,
Закат печальный и прекрасный, на странице неба.
И время создаёт из ничего, из тайны, ткань.
И на полях закат рукою гладит волны хлеба.
Июнь. Порой летит, прохладой в даль дыша,
Порой стоит, вспотев и раздавая волны жара.
Как мальчик маленький в дом к маме, вдаль спеша,
Он вечно юн, по-детски мил. Он - обещанье дара,
Что все начнётся пусть совсем не торопясь,
Но будет крепким, долгим и таким прекрасным.
Что в жизни выбран путь. И он не даст пропасть.
Всё будет. Знаю. Станет не напрасным.
Июнь
© Copyright: Любовь Бухаринова Биттнер, 2023
Свидетельство о публикации №123061405550
Свидетельство о публикации №123061405550
Рецензии