Мои пальцы шагают по рабице ввысь,
Цепляя металла квадратные кольца,
Рвутся вверх, нет забвенного вниз,
Превращаясь в усохших уродцев.
А мысли плывут под бичующий свист,
Возносясь сквозь пространства девятые валы.
Их влечёт за собой романтик-чудак-утопист,
Благоговейно воплощаясь в хоралы.
Думы мчатся туда, где сменяется бриз
На раскатисто грозные шквалы,
Что, заполняя пустоты и помпезные залы,
Сиянием звёзд заведут на карниз…
Пальцы сжимают… Нет! Они душат железо,
Запялив пурпурную кожу-батист.
Пронзая воздушные лунки, совершается месса,
И режет металл, словно ножницы лист…
В сетке плутаю, я – мазохист?
Тянусь за руками в беззаветную высь…
Быстрее! Выше! Сильнее!
© Copyright: Вирджиния 31, 2023
Свидетельство о публикации №123061206220
Свидетельство о публикации №123061206220
Рецензии
