умение гребца

Куда грести? Отбрасывай весло,
нас время по течению несло,
и вот приплыли - чувство прозелита,
познавшего умение гребца,
забывшего уроки слегонца
о времени, которое разлито
везде и всюду, вдоль и поперёк.
уроки не всегда идут нам впрок,
а гребля не из лёгких видов спорта,
тем более - за письменным столом.
Но что же будет, если мы нальём
в бокал души кроваво-красный Порто?
Пускай же всё идёт само собой,
без вёсел нам грозит душевный сбой,
духовный был, когда нас укачало,
и мы писали глупости везде -
на воздухе, на небе, на воде.
Допьём бокал - и всё начнём сначала.
Тому, что было, мы напишем RIP,
звенящая вода, уключин скрип,
рифмованная копия баркаса.
Куда плывём известно не всегда,
бумаги лист - прозрачная вода,
и ночь висит в окне, как будто клякса.
Нас всё влечёт к себе придонный ил,
кого любили мы, кто нас любил
оставили на нём свой след глубокий
привычками, духами, болтовнёй.
Не спит инстинкт, который основной,
тоскуя под растянутой футболкой.
Закат разлит, как Порто по столу,
читателей, подсевших на иглу,
винить не надо - ну, какой с них спрос-то?
А нам с тобой ещё бы ночь одну,
такую, где вдвоём идти ко дну
не страшно, а напротив - очень просто.