На скамейках старухи, всклокоченное вороньё,
Вспоминают, небось, древних лет золотые деньки.
Кости моют прохожим, и что мне до них, ё-моё?
Я за пивом иду на последние медяки.
Дни за днями бегут, и дела, будто сажа бела,
И давно наплевать мне на всё, то, что ждёт впереди.
Снова выпью сегодня, чтоб вышла из сердца игла,
Прошлой жизни игла, что засела зачем-то в груди.
Друг, оставь покурить, сложно всё в портсигаре пустом,
И ещё, если сможешь, подбрось мне на бедность пятак...
Знаешь, друг, не суди, и, Бог даст, не осудит потом
Тот, кто дал эту жизнь без условий, совсем просто так.
Так и тянется всё это - тьма ли, а может быть, свет,
И какая-то бездна, что радость из жизни крадёт...
За рассветом закат, за закатом, наверно, рассвет,
Всё проходит когда-то, и боль эта тоже пройдёт.
Не суди...
© Copyright: Дмитрий Кузнецов 777, 2023
Свидетельство о публикации №123061105121
Свидетельство о публикации №123061105121
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
