А помнишь, Настя, пасмурное детство,
в залитой солнцем бухте волнорез?
Как мы молились на семейство Бэнксов,
и точно знали — чудо где-то есть?
Как в спешке дней собрали в саквояжи
разбившихся надежд нехитрый скарб?
И дом в саду черешневом, не нашем,
где пол скрипел как мачтами корабль?
Как время бед с лихвой — недетской мерой
лилось со всех щелей в холодный дот?
Спешила мама, став красоткой Мэри,
над нами распахнуть потёртый зонт.
Унылых будней стройные абзацы
зачитанные нами вкривь и вкось?
Мы повзрослели средь чудес эрзацных
упрямо веря, что задует ост.
Размыли снова зарисовки ливни,
и Берт торгует спичками, грустя.
Сиротство жизней скрашивают книги,
из детства подавая голоса.
Пройдись со мной по улице Вишнёвой
сквозь памяти застенчивую тень,
пока над взрослых жизней мостовою
не слышен шорох ветра перемен.
Насте
© Copyright: Константинова Диана, 2023
Свидетельство о публикации №123061105116
Свидетельство о публикации №123061105116
Рецензии
Щемяще грустно... Но светлой грустью.. Красиво, Диана!
Шолом Ицко 18.06.2023 00:21 • Заявить о нарушении
Шолом Ицко 18.06.2023 00:21 • Заявить о нарушении
Благодарю вас!
Мне очень приятна ваша оценка 🙏🏻
Константинова Диана 18.06.2023 09:08 Заявить о нарушении
Мне очень приятна ваша оценка 🙏🏻
Константинова Диана 18.06.2023 09:08 Заявить о нарушении