1103. Carta numero ocho

/ 8 / 4 de febrero de 2023

Февральское солнце окликнет чужое имя
неведомым языком, на котором волхвы
лепечут молитвы, что солнце неотделимо
от будущего, весны и небес синевы.

И пусть в колыхании воздуха, крыльев и нимбов
тех ангелов, что откажутся нас спасти,
еще остается надежда – вдруг выйти из лимба
и силы найти, чтобы дальше не сбиться с пути.

Нарушив закон сохранения пространства и времени,
четвертого измерения модели Земли,
мы стали ирреальны, и в собственном отражении
мы не отделяем игры простой – света и тьмы.

Не жди от меня безмятежности исповедника,
ни мученика отрады, чрез боли рвы
прошедшего с изумлением четырехлетнего
ребенка, наивно ищущего любви, –

я вижу, что мне от нее не укрыться, но верю,
что в этом бессмысленном споре о честности
сама проиграю, тебе уступив, и потерю
оставлю на память красивой словесности.

Но что ты поделаешь с бьющимся все еще сердцем,
с бесплодною почвой нелепой и странной мечты,
с фантазией тонких пальцев, играющих скерцо
на клавишах (если я помню, что это ты).

Ты знаешь, что я не уйду (только чтобы руки
услышать твои – последней надежды звук).
Ты знаешь, что я люблю тебя (через муки,
и смерть меня не лишит твоих милых рук).