Здесь не было у нас погоста.
Здесь нет дорог проезжих,
Сам
Увидел глаз поэта острый,
Доверился тем небесам.
И люди поняли,
Что это
Лишь символ их души простой
Художника или поэта
Над всей российскою водой.
*
Такое делать, это – счастье,
Огромная удача
И, не порвав себя на части,
Уже нельзя иначе
Иначе ты и не получишь
От жизни осторожной…
Вот так вот учишь себя, учишь,
Как будто это можно.
Здесь не было у нас погоста
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123061001465
Свидетельство о публикации №123061001465
Рецензии