Осень.
Мой любимый написал.
Мама его тоже ведь любила.
Он бывал, где мой пра-пра живал,
Там, где зеркалами жизнь дразнила,
Где собрали добрых мастеров
И сумели вместе сделать чудо
Не кривое, лучшее из снов.
Я таким же был и вечно буду.
*
От радости не умирают.
Но долго жить нельзя.
Уж слишком много забывают
По Осени друзья.
И слишком мало остаётся
Им на последний вздох.
А кто-то молод и смеётся,
Чудесный чей-то лох.
Осень
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123061001180
Свидетельство о публикации №123061001180
Рецензии