Виктор Пожидаев

ВИКТОР ПОЖИДАЕВ
( 1937 - 2006 )

Услышу, и как будто обожгло,
Когда визгливо кто-то утверждает,
Что время «тихой лирики» прошло –
Мир, дескать, громких гениев рождает.
 
Крепит людей металлом и огнём,
Пронзает дали оком василиска.
В поэзии виднее с каждым днём,
Что до её вершин отнюдь не близко.
 
А всякий шум – бесплодней тишины,
Хотя со всех сторон – призывы к бою.
Мы в этом гвалте часто лишены
Возможности и права быть собою.
 
Богов меняем, веры, цвет знамён,
Торим пути, от века холостые,
А человек почти не изменён,
Как будто длятся времена Батыя.
 
О чём же нам стихами говорить
И в слепоте своей за перья браться?
Земля со всех сторон уже горит,
А мы в пожаре продолжаем драться.
 
В поэзии верша поспешный суд,
Вопя истошно, не дойдём до сути –
Не крикуны поэзию спасут,
А тихие, задумчивые люди.
 
Земная ось
 
Гребцом я был при разных капитанах,
Матросом был на разных кораблях.
Жил в разных временах и разных странах,
По много дней стоял на якорях.
 
Искал глазами в мёртвой зыби сушу –
Коварную, спасительную твердь.
Молитвенно стенанья чаек слушал,
В прибоях диких часто видел смерть.
Я забывал вкус яблока и хлеба,
Я выбирал… пустые невода.
Менялось море и менялось небо,
Но звёзды не менялись никогда.
 
Они порою падали отвесно,
Порою ночь пересекали вкось…
Я на груди искал руками место,
Где крепится к душе земная ось.

* * *
 
И на излёте пуля – это пуля.
Стреляем вверх, а падает на нас…
В России, вроде, снова все уснули
И, как всегда, в неподходящий час.
 
Нас всех во сне глубоком переплавят
На новый лад, на новые ряды…
Нас внуки проклянут, а не прославят,
Не отличив победы от беды.
 
Уже давно содеяна повозка,
Что повезёт людей из Ада в Ад,
Где всё сгорит быстрей свечного воска,
И в этом я, как всякий, виноват.

* * *
 
Моя душа – рабочая пчела,
Передохни, присядь для разговора,
Оставь свои горячие дела,
Ведь миновало время медосбора.
 
Вокруг себя построже оглянись,
Не поленись, проверь свои запасы…
Твой лучший мёд перекачала жизнь,
Как и со всех других наивных пасек.
 
Ты помнишь, как у самого летка
Росой в цветах весёлых умывалась?
Теперь смотри: в округе ни цветка.
Одна полынь в степи стоять осталась…
 
На сотни вёрст – глухие камыши,
Тоска стерни да лезвия осоки.
Как будто всё осталось без души,
Как в мираже безлюдном и высоком.
 
Спеши, пчела, неведомо куда.
Без лишних слёз расстанемся навеки.
Не возвращайся в улей никогда –
Опасно жить в беспечном человеке.
 
* * *
 
По осени такие дни бывают,
Как детские ладошки на просвет…
Душа мотив любимый напевает
И сердце не сжимают кольца лет.
Как будто всё в природе изначально,
Как будто завтра вишни зацветут…
Но у своих скворешен так печально
Сидят скворцы и песен не поют.
 
По всей земле – узорчатая охра.
День тает, как пахучий стеарин.
Цветёт сентябрь калачиками в окнах
Да синими снопами сентябрин.
 
Такою только в зрелости бывает –
Многозначимой – графика ветвей…
То вспомнит вдруг, то снова забывает
Природа голос юности своей.