Пресня

Погода – всего лишь повод, а дождь – это просто дождь.
Я снова ищу то место, где спрятаться от себя.
Бросает то в жар, то в холод, а может быть просто дрожь
Стучит в шагах. Пресня, ворот пальто теребя

Иду куда-то, внутренний навигатор, почему-то, молчит.
И кажется, кажется, кажется – вновь никуда не деться.
И все хорошо, разве что тяжесть бетонных плит
Привычным за годы грузом методично давит на сердце.

Из незаконченных разговоров куда-то девать слова
Нужно, сплести бы из них большую рыбацкую сеть
Получится прочной. Махнуть бы с нею на острова
Ловить человеков. Писать немного, красиво стареть...

Дождь усиливается. Перемываю кости самому себе.
Ощущаю кожей – сейчас стихнет и появится Воланд,
А я не готовился. Компаньону такому по дождливой ходьбе
Отказать – задача кажется, увы, непосильно тяжёлой.

Человек смертен внезапно, пролитого масла блеск
Был бы виден, возможно, но солнце закрыли тучи.
Шаг за шагом по лужам. Неприкаянность как гротеск.
И кто его знает, может, реальность совсем не лучше.

Жизнь – театр, но здесь понимаешь, насколько большой.
Декораций больше, массовка, звук, костюмы, свет.
Засмотрелся, поверил. Заплатил непомерно актерам – душой.
Пригляделся – ничего вокруг. Да, в сущности, и тебя уже нет...