Сорок девять

Зелёные листы
машут с высоты
пьющим мужикам.

Водка, серый хлеб,
нарды на столе,
что сделан на века.

Кланятся под ветром
солнечным приветом
мне эти листы.

Мне под ними счастье
вечером шататься,
выдыхая дым,

но залиты утром
цвета перламутра
улиц повороты.

В этом белом свете
виден для соседей
тянущийся рот мой

будет, так что нужно
с губ стряхнуть натужность,
шкандыбая мимо.

Граждане мне рады:
вот из-за ограды
высунулась мина,

взгляда избегая.
Глазки только краем
бросят своё «здрасьте».

Русский так научен:
лучше будет тучен
взор, чем будут сласти,

липовая радость
в лица, а всю гадость
в спины тихо харкать.

Убирая взгляды,
русские в оплату
делят благодарность.

Продавщица пиво
мне продаст, игриво
вдруг разулыбавшись.

Выйдя из завязки,
муж разбился насмерть -
вот и едет башня

у неё от горя.
Я улыбке вторю.
Семеню на хату,

в нос мурлыча басом.
Желтоглазый Барсик
зыркает каратом.

Комната в общаге.
В радиусе шага -
газ, стеклопакет.

Осклаблюсь устало -
мне сегодня стало
сорок девять лет.

08.06.2023