Слизь заржавелых немытых окон плавно стекает как страх под дождем,
забывший стихию,
что звал он огнём,
нелепо шептав на бесчувственном,
гадком,
своем.
Треснув как лёд странное нечто
в тебе?
за углом?
пантомимой пронесшись в раю тех дворов,
за старой оградкой окажется сном,
губительным,
сладким и вечно больном,
как призма ушедших деяний и слов,
десницей печальной окажется тот,
цветком орошенным небесной росой,
умерший в печальном фальцете немом.
цветок
© Copyright: Полли Валентайн, 2023
Свидетельство о публикации №123060703129
Свидетельство о публикации №123060703129
Рецензии