Почувствую себя той грязной,
в разводах радужных Невой,
текучей мыслью неотвязной,
сердечной раной ножевой.
Там лед, крошащийся как сахар,
горячих стоков пар и смрад…
По мне ведет, как плугом пахарь,
бразды и резы Ленинград.
Размазывая кровь и слезы,
я пил дешевое вино,
и будто слесарь нетверезый
шел шаткой поступью на дно.
Так почему не сгинул в луже,
не захлебнулся в скверне лет?
Как видно, Богу был я нужен
тогда и там. А нынче нет.
Заглянет из окна пустыня
не взглядом – раной ножевой:
– Ступай, а то Нева застынет,
ложись в свой город неживой.
Нева
© Copyright: Арье Ротман, 2023
Свидетельство о публикации №123060607197
Свидетельство о публикации №123060607197
Рецензии