Белая фиалка
винограда плети,
надувает щёки
своевольный ветер.
Сад сегодня в маках,
высотою алость,
утро в своих знаках,
словно затерялось.
Я всегда тоскую
и прошу кукушку
лес в письме отправить
звонами на ушко.
Зной порой так жалит,
зною нас не жалко,
разве может ранить
белая фиалка?
Есть её обитель
на задворках света,
синеглазый житель
уберёг от ветра.
И она вдруг скинув
томную прохладу,
на губах мужчины
стала вечным адом.
Что-то день посеял
в речке серебристой,
как второе небо
отраженьем чистым.
А она в разлуке,
как желанья эха,
плакала от звука
ведьминого смеха.
Лепестки так нежны,
в то же время властны,
в белом безмятежность
ласково прекрасна.
Сквозь немые чащи
горные вершины
с каждым днем все слаще,
он же нелюдимым...
Понимая странность,
тучки оробели,
он вернулся в тайность,
к ней одной скорее.
Вот она под солнцем
сладкая печалью,
блики из колодца
лепестки качают...
Он шагнул в мятежность,
в оторопь разлуки,
охраняя нежность,
протянул к ней руки.
замерла немножко
милою навеки
и цветочной крошка
стала человеком.
Ливень тоже жалит,
ливню нас не жалко
разве может ранить
белая фиалка?
И она вдруг скинув
всё заклятье, тая,
на губах мужчины
стала вечным раем.
Свидетельство о публикации №123060604717