Смертельно ранили Поэта...
И содрогнулась неба синь.
Да как могло свершиться это?!..
Кого винить? с кого спросить?..
Коснулся лба рукою смуглой...
А кровь струится, горяча...
И освещает красный угол
не им зажжённая свеча.
Часы идут, а силы тают...
Смертельный ужас - холодит...
Он слышит плач своей Натальи...
Смертельный вынесен вердикт.
Россия скована печалью...
Господь, он сам накажет тех,
за чьими подлыми плечами
живёт отныне чёрный грех.
Глазам - уже не видеть лета.
Рукам - не гладить детям лбы.
Убили - подлостью - Поэта.
Но ведь о нём не скажешь: был...
Живёт он в памяти России!..
Когда его накрыла мгла,
она по нём отголосила
и всё - до буквы - сберегла.
И эти праведные строки,
как травы вешние, чисты,
живут в миру, не зная сроков,
и жар их светлый не остыл!
А. С. Пушкину
© Copyright: Галина Уфимцева 2, 2023
Свидетельство о публикации №123060506943
Свидетельство о публикации №123060506943
Рецензии