Художник

Я мастер красок, кисти и мольберта
Я жизнь вдыхаю в каждый свой портрет
Но только не могу творить без света
Ведь в темноте выходит всякий бред

Однажды без свечи писал картину
Там улыбаться должен был король
Но вышел избалованный детина
Уродливый и с рыжей бородой


И кистью оживлённый
На меня с картины
Напрыгнул обнажённый
Маленький толстяк
Кричал, ногами топал
На меня детина
Сердясь, губами шлёпал,
Требовал коньяк

В моём занятии
Я друг себе и враг


Всю ночь неумолимо выл детина
Я долго выносить не мог тот плач
И утром принялся писать картину
С которй должен был сойти палач

Когда закончил я своё творение
И оживил мужчину с топором
Он спрыгнул с полотна произведения
Ища младенца, стал громить мой дом


По дому разносился
Бесконечный грохот
Об пол сервиз мой бился
Падали шкафы
Палач найти пытался
Где был детский хохот
Вдруг мальчик показался
На краю софы


Я так хотел б, чтоб это
Были только сны


И в тёмный лес умчались
Две мои картины
Домой не возвращались
Больше никогда
С тех пор лет пять минуло
Как исчез детина
Но вдруг в окне мелькнула
Чья - то борода


Протёр глаза, подумав
Это ерунда