Любовь, она как красное вино,
Пьянит, в стихи преображая прозу.
Но неминуемо похмелье всё равно
И априори сожаленья слёзы.
Но это будет после, а пока
Презреть не смея страстное томленье,
И тянется к бокалу вновь рука,
Чтобы забыться в сладостном забвенье.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.