* * *
Опять шашлык, вино, коньяк,
Опять шампанское и водка,
А поутру бодун – вот так,
Такая у меня работка.
Умею я стихом искрить,
Как ураган, пишу стихи я,
И вот грозит меня накрыть
Мной порожденная стихия.
Куда ни глянь – народ стеной,
Меня цитирующий пылко,
И все кричат: «Бухни со мной»,
У каждого в руках бутылка.
Я понял: если ты поэт,
Твое паденье неминуче.
Я пью, впадаю в пьяный бред
И оттого пишу все лучше.
И получается тупик,
Подобье шахматного пата.
Да, я все более велик,
Но превращаюсь в психопата.
Я никого не узнаю,
Но пью решительно со всеми,
Бросая в нацию свою
Психопатическое семя.
Оно, похоже, проросло,
Ведь многие провозглашают,
Что накопленье – это зло,
Что бедность только украшает,
Что мертвечиной пахнет власть
И гадок тот, кто с ней повязан,
И что на буржуа накласть
Приличный человек обязан.
Опять шашлык, вино, коньяк...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2023
Свидетельство о публикации №123060400160
Свидетельство о публикации №123060400160
Рецензии