Ну не писалось же...

Ну не писалось же, Боже, несколько сотен лет, и так не хочется писем о грустной боли. Вот опять я тут буду держать ответ о своей самой желанной роли.
Я твержу перед зеркалом - я скала, я железная, стойкая, боевая. Он мне пишет «ты покушала? Как спала?», просит куртку надеть и не верить маю.
Я - высокий хвост, тяжёлые цепи, чёрные рукава, строгий взгляд и губы всегда зажаты. Он «носить светлое и короткое - это твои права» и ещё «смотришь душевно, даже не сладковато».
Я - пробиться, вырасти, победить, но помочь, допрыгнуть, крылья свои раскрыть. Он кивает на все мои «не забыть», он кивает на все мои «поразить».
Я кричу - я не та, нельзя меня целовать, я для дел, труда, прорывных проектов. Со мной можно пить, кино смотреть, танцевать, рисовать тени и сны объектов.
Он пришёл удивительный, будто свет, без мигрени и собственных алгоритмов. Говорит «не давай ни мне, ни себе ответ, просто кайфуй от ежесекундных ритмов».
Я схожу с ума от того, что не знала ранее. Он ледяными пальцами по моим горячим плечам. Я не привыкла просить для себя внимания. Он сполна без просьб отдаёт все сам.
Я же знаю, что жизнь как вино - горько и терпко, я ему «как ты? Может ошибки не стоят проб?». Он улыбается, прижимает меня так крепко и, как странно, вместо пули - целует в бойцовский лоб.