Damn

Замучал насморк.
Порошком стиральным не пахнет простынь.
Я не чувствую ничего.
Каждый раз, когда глаза бегают по комнате,
Мысли вздрагивают и проваливаются в темноту.

Уголки губ опущены.
Пересохло во рту.
И стрелка тикает.
Значит скоро снова понедельник.

А я всё ещё живу разбитым вчера,
Которое, кажется,
Никогда, нигде и ни с кем не случится.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →