в конце пути

Играть в любовь? Пустая суета.
В сгоревшем доме чёрные иконы.
Впадаем в грех, уже не до креста,
звучат слова сермяжно и посконно -
спасём огнём, отстроим новый храм,
и всё пойдёт, как прежде, без натяжки.
Игра в любовь, конечно, не харам,
но вот играть в неё довольно тяжко,
рифмуя жизнь, но только за глаза.
Я - просто так, ты - чувственно и строго.
Кому-то бог, кому пророк Иса,
всего-то шаг от бога до пророка.
Давай вина - ударит по шарам,
а там глядишь, и небо заалело...
Ты будешь днём святой, как Мириам,
а ночью будешь страстной, будто Лейла.
И что с того? Горящие мосты,
где смерть в игле, где лампа Алладина?
Писать стихи средь этой суеты?
Травить друг друга? Это всё едино,
когда Восток и Запад на мази,
бабло считают... Здесь не до жемчужин.
Откуда перлы? Перлов не проси.
Кому нужны вино и лёгкий ужин,
и всё, что здесь могло произойти.
Ну, как дела? Следишь там за фигурой?
Следи, следи... Потом в конце пути
придёшь ко мне одной из нежных гурий,
ну, а пока стихи мои порви,
непросто мне писать сонеты ада.
Но Спас не строят на чужой крови,
а на своей... Не думаю, что надо.