19 24 3 22

Так странно, жарит летний зной...
Что лик мой затянут, дождиной проливной...
Время доселе тянулось так скудно...
А нынче летит, будто в  космосе судно...

Ушедшее всё кажется сном,
Пришедшее же, видется мне полотном,
В котором я лихо строки черкаю,
Но я не поэт, покуда читаю...

Мне не видать весь этот ряд,
Писака моего нутра не очень-то и рад,
Ведь от Есенина во мне, лишь "страсть" подвыпивать,
Да и от Пушкина, любовь за "право" погибать...

Звучит это всё странно, и неразумно,
А в голове, так вовсе безумно,
Пытаюсь с великими себя равнять,
Попутно жизнь не растерять.

Однако видется иначе это всё,
Ведь потерял уже не раз её...
Утратив надежду, веру и любовь,
Пытаюсь подниматься вновь и вновь...

Чему же научили меня жизни?
Ты не ищи здесь больше мысли.
Она вредна для организма и ума,
А потому мы все впитали "Горе от ума",

Но лучше всяческой капризе,
Ты внемли этой глупенькой репризе,
Тут есть: и шут, и королёк,
И даже маленький конёк,

Что уж без года, четверть века
Пашет прямиком до Ветхого завета,
Быть может всё ему воздастся "Там"?
А может вовсе потерялся жизни "гам"...

Уже ведь двадцать с лишним лет,
Пытаюсь я вручить свой глупенький обет...
Который вовсе никому и не нужон,
Отмервшая частичка этой жизни - он.

Но знаешь, не люблю я символизм,
Ведь не рабочь тут больше оптимизм,
Не сточен кремень, газ весь не иссяк,
Но не рабоча зажигалка - мой маяк.

Хотя и зажигалка даже не моя...
Да и горела только для тебя...