Потихоньку, неслышно, коротенькими перебежками...

Потихоньку, неслышно, коротенькими перебежками,
Не смотря на убийственность выстрелов, психов и прочие признаки, –
Возвращаться к себе. Быть готовой ко всем неизбежностям.
Начинается время потерь. И задача – не сдрейфить и выстоять.

Начинается время потерь. Я его года три уже чувствую.
В отвалившихся псевдо-друзьях, в похоронках, в болезнях родителей.
Говорят мне, мол, не нагнетай, и не надо про грустное.
Мы хотим веселиться, пусть даже весь фарс этот – видимость…

Мы хотим веселиться. Ты не вовлекай нас в серьёзное.
Нам не хочется думать о чьих-то, – не наших, – трагедиях.
Пир во время чумы нам привычен, у нас же всё простенько.
Ты же, детка, – душнила, и точишь ненужностью въедливо.

Я – душнила. Мне больно от этого лютого времени,
Наблюдая, как катится мир в преисподнюю в схватке с тотальной жестокостью.
Но уже понимаю, что в данности так бесполезны эмоции-прения,
И поэтому просто пишу, запечатав всю боль в эти буковки-точечки.

И поэтому просто пишу, возвращая себя, настоящую, -
Без иллюзий и флёра, пустых ожиданий-ответок, искусственных спутников.
Начинается время потерь. Говорят, нужен меч поострее и зубы отращивать.
Но по желтой дороге я в город спешу изумрудный мой…