Белый
Город Белый.
С брусчатой площадью,
И деревянным над рекой мостом.
И с озером, в опарышах костей немецких и советских,
Которое казалось навсегда заброшенным.
И танком, воспарившим над крестом.
Холмами возвышаясь над болотами,
Стоит достопочтенный Вал – остаток крепости.
Который для меня французским, шведским и «арапским» стал.
Быть может ошибусь, вы не судите строго.
Вам Википедия прочтет анонс.
А Запад скажет, там медведи ходят.
Я возражаю. Это полный нонснс.
На вАла крепости стоял дозор из русских.
И в нем служили только лучшие из лучших.
А командиром гарнизона был арап,
который звался Пушкин.
Прошло немного лет, и войны шли,
И шведы город вновь завоевали.
А наши к Твери отошли.
И на ВалУ хозяйничает шведский гарнизон.
Там множество разнообразных лиц.
А лица, Европееподданные,
Порой не преподАли пред Европой ниц.
И вот опять атака и штыки,
И пушки дымные палят нещадно.
Кусочек «шведов» – маленький французский батальон
Истекший кровью, защищая фронт,
В котором в Белом, на валу
Командовал Лермонд,
Упав на эту землю, с русскою землей остались.
Какая прелесть: Вал и шведы,
И прадед, и ЛермОнд, и Пушкин.
Есть-ли в этом связь?
А связи нет.
Мы - просто люди.
Мы - не Пушкины.
И не Лермонды.
И не русские.
Планеты этой мы - замешенная грязь.
Я с тем, кто написал,
И с тем, кто пишет щас,
Не буду спорить. Смотрите ссылку «ру».
Наверное, опять я ошибаюсь.
Но БЕЛОМУ я очень благодарен.
За то, что это - истинная Русь.
Свидетельство о публикации №123053107924