Листья из белых птиц
падают, не спросясь.
Небо сплошных границ -
небом его разукрась.
Выбежать напрямик.
Разве не в этом цель?
Губы твоих гвоздик.
Снова проходит день.
Облако под углом
тает, когда гроза.
Будет. Но вот потом:
мачты и паруса.
Это - когда темно.
И не дрожит штурвал.
Дно. Это только дно.
Стал тем, кем только стал.
Значит, бежать из дней.
Значит, упасть лицом.
В будущее теней.
В прошлое. И с концом...
С концом
© Copyright: Поветкин, 2023
Свидетельство о публикации №123053106893
Свидетельство о публикации №123053106893
Рецензии