Without a Web Of Glamor

WITHOUT A WEB OF GLAMOR                Samuel Krig




Вновь под себя страну дворяне тянут,
Да, так, что никому и в голову-то не придет подобный «разворот».
И, в том продуманном нагромождении обманов,
Словно в сетях, запутался народ.

Проснулся я сегодня в 5:15, прочистил пищевод, по-польски кофе заварил.
Принял омепразол, и, закурив, начал «детально» углубляться
В эту сложнейшую «игру», где множество могил.

БГ балладу спел с названием «Нас с тобою наеbали» -
Иносказтельно, и просто, обо всём.
Того, что здесь теперь есть, многие не ожидали.
Нет демократии, есть хайповый «дурдом».

Вновь у «кормушки» фабриканты и банкиры, жадность до денег - вот, и вся их суть.
Всюду плакаты, а, на них попсовые «кумиры», и пропаганды пошленькая «муть».
У Блока есть стихотворение «Фабрика», оно вполне подходит к нашим дням.
Стоят на полке из пластмассы динозаврики, им всё равно, что всё летит к чертям.

Истеблишмент как спрут, кошмарный, ненасытный, щупальца тянут семьи жертв на дно.
Всё переделано, и многое забыто, от этого, подчас, в глазах темно.
То, что все видят - часть, всего лишь, дьявольского плана.
Многим давно «по-барабану», что, и как, вокруг.
Денно и нощно льется алкоголь в стаканы,
Смыкается страшных событий круг.

В 7:22 смахну я паутину адских наваждений, негоже мне таланту лезть здесь в fucking shit.**
Останусь лучше в «сетевом отеле» искушений, в  конце-концов на мне британский твид.**
Май, тридцать первое число, вот, и «граница», пусть сами думают, как жить, и поступать.
Я за пять дней лишь три часа народа вижу лица, и что там в головах никто на может знать.

Инертность их похожа на болото, и в том болоте будет их конец.**
На куполах крестов сияет позолота, с невосприятием власти умер мой отец.
Но, что теперь жалеть, остались нож, и компас, ракетка и бинокулярные очки.
Мама, ты на небесах, так попроси у Бога ангельскую «помпу»,
Чтобы святые выкачали из меня прочь эти дни тоски!

Жду, небеса молчат, ну, что ж, тогда «Lady Madonna»,*
The Beatles рядом, к черту этот сплин.
Вот, на столе, лежит открытка мне из Барселоны,
И вновь открыт люк «Yellow Submarine»!

Пансионат французский я себе устроил/в центре  Москвы,/дверь на семи замках.
Так, защитив себя от русской «паранойи», живу, и, в общем-то, держу себя в руках.
Сумрак в квартире, будет дождь сегодня, средь раритетов сердцу хорошо.
Закрашу белым «жесть» той «пеисподней», где я стихи писал карандашом.

Давно уж нет Советского Союза, дворянства месть это для тех, кто глуп.
Не может мне Россия стать обузой, в ней процветает мой «Английский Клуб»!
Забавно ощущать «качели» настроений, прошло лишь три часа, и я уже другой.
Поэту всё позволено, если он гений, я он и есть - счастливчик над рекой.

И, что мне высокопоставленные лица, у них там «шахматы» совсем иначных дней.
Уехала в Израиль знаменитая певица, продав шикарный дом, да, и Бог с ней!
Судьбы подарки с радостью приемлю, это и деньги, и комфорт, без дураков.**
Творю, и Господа заветам внемлю, выбросив trash отягощающих звонков!

















                31 мая 2023
                8:35
                6:19