Пляска смерти

Третий звонок.
Зал затих в ожидании,
Каждый дрожит,
Женщина в первом ряду
Поправляет волосы жидкие,
Рядом - дочь ее, как в бреду,
Шепчет «зачем мы пришли заранее?»

«Тихо, дочь!»
Дирижер, во фраке похожий на большого жука,
Палочкой взмахивает слегка,
И оркестр словно встает из спячки…

«Мне очень жаль», - шепчут бледные губы скрипачки.

Оркестр играет, послушный движению бледных рук,
Крещендо - как вал накатит,
Альтистка посмотрит устало,
Никто не встает из зала,
И только с первого ряда вдруг
Дочь женщины с жидкими волосами
Испуганно шепчет: «Хватит…»

«Тихо, дочь!»
Дирижер привстает на пальцах,
Фалды взлетают крыльями -
И видно, костюм изношен.
Фалды взлетают крыльями -
Он больше не жук, он - коршун!
Навис над оркестром - пугающий и немой.
Оркестр ему послушен.
Из зала: «Мама, послушай!
Мама, пойдем домой!»

«Тихо, дочь!»
Никто не встает из зала.
Оркестранты падают замертво.
Лишь первая скрипка играет так, как играла,
Но и она на грани -
Дирижеру это неважно.
Залу, кажется, тоже…
Нет, с первого ряда все же:
«Мама, мне очень страшно…»

«Тихо, дочь!»