Любовь

Пусть Любовь есть Любовь и она не имеет конца. Пусть твердят, что любовь бесконечна в своём понимании. Но она же имеет обиду и холод свинца, и она как ребёнок ждёт ласки к себе и внимания. Да, Любовь может много стерпеть, она помнит и розги и доброе слово. Но когда из руки измождённая падает плеть, она тоже поднять орудие не готова. Говорят, что Любовь это девушка в розовом платье, лёгкий шёлк мягко гладит её в объятьях. Её голос так сладок и так приятен, завораживает за миг Её "эй, приятель"... на залитых солнцем набережных морей я услышала пару раз, что Любовь, как мёд. Вроде сладость берет до самых костей, но ведь соль на зубах хрустит, как альпийский лёд. Есть легенда, что любит Любовь не любых, что она выбирает ночами своих подопечных. А уж если тихонько коснулась двоих, то теперь их незримо связала на вечно. Только есть у любви небольшой, неприметный секрет, о котором не многие знают на свете. Две души будут вместе, других вариантов нет, и они будут вместе за эту Любовь в ответе. Но есть правда, которую я словно крест свой несу: иногда человек закрывает души своей дверцу, одно сердце не отвечает другому, как путник в тёмном лесу. И тогда умирает Любовь, забирая с собой одинокое сердце.