Как гербарии в книгах, которые не найдём,
Мы подходим к краю проёмов окон.
Время - то, что мы не хотели узнать о нём,
Время - то, что равняет нас всех по срокам.
И строка за строкой, будто вдоль рассечённых вен,
Ритуально читать неизвестные до санскриты.
Биться раненым сердцем в стыки бетонных стен,
Удивляться притворно острым объятьям бритвы.
Мы - гербарии в книгах, которые не прочтут.
Время - то, что приводит в чувство, тряся за плечи.
Сердце бьётся за дверью, откроешь ему на стук.
Потеряв очертания, мы станем лишь частью речи.
29.05.2023
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2023
Свидетельство о публикации №123052900614
Свидетельство о публикации №123052900614
Рецензии
