Достать бы кровь с моей артерии,
Чтоб написать тебе душевный стих...
Стих ветер... Выросли критерии,
И я остался зрячий, средь слепых...
Или глухих?.. Ещё не понял...
А может я один заметил - вырос кон...
Вот написать бы стих из крови,
И с болью дошагать в свой дом,
Или в отель... Петлю на шею,
Как тот Великий Хулиган...
Иль спряться подобно змею,
Как Уроборос... Время - храм...
Ну и куда мне деться в 21 веке?..
История - зажеванный винил,
Цикличная пластинка о калеках,
Что вечно крутится, для умножения могил...
Ну вот, остался я глухим, среди слепых...
Стих ветер... Да кому нужны критерии?..
Я написал опять ненужный стих...
Из крови... Прямо из артерии...
Среди слепых
© Copyright: Сафронов Виктор Романович, 2023
Свидетельство о публикации №123052905165
Свидетельство о публикации №123052905165
Рецензии