Мы рождались, как тени
Из лона траншей,
Под свинцовые стены,
минометных ножей.
Что как сито, на штыб,
Пересеяв, разрушат.
И в звучании диком,
В равных чинах,
Позывные в радийке
Как Отче наш,
Прорывались как штык
Входящий в подбрюшье.
Мы к земле прижимались, как к жёнам,
Распластавшись в дыму и пыли,
Нас не выбить с неё окруженных,
Мы в родимую, вглубь, проросли.
Снова танки с крестами
По нашим полям,
Дизель их как гекзаметр,
Лязг траков, как ямб.
Пулеметов икота,
Зарифмует диктанты.
Не пройдут они маршем
Здесь встретит их смерть.
На позиции нашей
Каждый третий - поэт.
Кроме них есть в окопах
Еще музыканты.
Мы - река. Из траншейного устья,
Здесь впадаем в родной чернозём.
Пусть пугают, что в рай нас не пустят,
Будет нужно, рай штурмом возьмём.
Наверное недописанное
© Copyright: Вовка Внакидку, 2023
Свидетельство о публикации №123052903532
Свидетельство о публикации №123052903532
Рецензии
