Ни мрамор, ни кремень, ни кобальт
Добыл для статуи ваятель,
Столп соляной избрал он, чтобы
Извлечь из тьмы отчизну-матерь.
С мечом, с раскосыми глазами,
Такой, чтоб убоялись, либо
Дорогу дали грузной маме –
Пускай крушит чужие нимбы!
Из глыбы прочь - супруга Лота.
Авось, оглянется Гоморра
На Родину с мечом? Охота
Ей брать окраины измором.
И, засевая поле брани,
Тем пудом соли, что не съеден,
Сынов, что пали, не помянет,
Она – герой трагикомедий,
Но не ваятель, приунывший,
Столп соляной рассёкший спьяну.
«Зачем извлёк? - спросил Всевышний. –
Кому теперь накрыл поляну?»
По полю брани Жёнкой Лота
Изделье бродит, озираясь,
Схватить ваятеля за глотку:
Зачем извлёк меня из Рая?
Изделье из соляного столпа
© Copyright: Виорика Пуриче, 2023
Свидетельство о публикации №123052807208
Свидетельство о публикации №123052807208
Рецензии