Шлюха

В юбке нить золотистого ворса,
Челка рыжая, блузочка-топ,
Ты шагаешь по улице Щорса,
Не пугает тебя автостоп.

Ты свое отбоялась на веки,
И в подушку отплакав свое,
Перламутром раскрасила веки,
Ночь тебе как команда:"В ружье!".

Видно из дали стройные ноги,
Упакованы в лайкру колгот,
Ты теперь украшенье дороги,
Твой клиент от тебя не уйдет.

А прохожие косятся злобно,
Но плевать ты хотела на них,
Пусть им будет самим неудобно,
Лишь бы боли источник затих.

Было время,когда беззаботно,
Ты гуляла и знать не могла,
То, что можешь подсесть очень плотно,
На беду под названьем - игла.

Был когда-то любимый мальчишка,
Бились рядом родные сердца,
Но не выпала, видимо, фишка,
В общем, как говорят, не легла.

Стал колоться немного сначала,
Для тебя это был тогда шок,
И в истерике плача кричала:
"Мразь, важней для тебя порошок!".

Но не слышал мальчишка укоров,
Погружаясь во власть сатаны,
Лишь следы на руках от уколов,
И пустые наркотика сны.

И домой возвращаясь под вечер,
После скромных его похорон,
В церкви, помнишь, поставила свечи,
Вспоминая как ласков был он.

А потом на могиле молила,
Умереть чтоб, просила Христа,
Свое фото на скотч прилепила,
На сосновое древо креста.

Время шло, как-то с горя решилось,
Уколоться в компании подруг,
Ну и все, понеслось, закрутилось,
Стал сужаться тот замкнутый круг.

Ей свет фар, как софит для артиста,
А панель, словно сцены кусок,
Хочешь съездит с тобою за триста,
Ну а если на час - восемьсот.

В юбке нить золотистого ворса,
Челка рыжая, брови в разлет,
Твоя плаха на улице Щорса,
Эта улица твой эшафот.