О внутренней опоре

Я всегда разводила костры из писем,
Которые сочиняла другим
На невидимых никому страницах.
Будто чернила, исчезнувшие в огне с бумагой,
Станут чище сарая,
Заколоченного красивым фасадом.

Говорили, что если с прошлым расстаться быстро,
Сердце проветрится от обид -
Станет лёгким и совершенно чистым.

Только с каждой сгоревшей свечой
На столе оставались пятна.
Поняла, что забывать - не эффективно,
И урок не самый занятный.

И теперь точно знаю, даже когда догорит свеча,
Я по-прежнему буду помнить всё в мелочах.
И пускай поболит, я принимаю тени,
Знаю - не греет дом пустота, прикрытая тонкой фанерой.

Если сердцу теперь не хватает любви,
Впредь - ищу утеплитель у себя внутри.
Никакие строки с души не срывают раны,
Каждый встречающийся - это «мир»,
Каждый не понятый сразу - это «другие страны».

Я продолжу писать, но не буду палить страниц.
Опыт больше не пепел, а стая красивых птиц.