Летит шурша последний лист,
Отжив свой срок, и умирает.
Вокруг все пусто и черно,
Лишь на востоке полосой заря,
Как линией прямой,
Сквозь тучи кромкой пролегает.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.