Хоть бога нет, спрошу у бога,
К коленям голову склоня:
"Несправедливо и жестоко
Зачем он мучает меня?"
Ответ нежданный и неброский,
Как блик на гаснущей искре:
Затем, что ты растешь березкой
На человечьем пустыре.
И ветви тонкие качались,
Так нежно только от того,
Что он их ранил, чтоб ночами
Напиться сока твоего.
Он пил и неистово и рьяно.
До той поры. По той поре
Не залечил, оставил раны
На хрупкой розовой коре.
Березка
© Copyright: Мила Кирсеева, 2023
Свидетельство о публикации №123052804175
Свидетельство о публикации №123052804175
Рецензии