Ода поэзии

Есть друг давнишний у меня.
Мы свой досуг всегда храня,
Совместно в празднествах проводим:
То с рюкзаком по горам ходим,
То едем в города иные,
То вина пьём за пикником.
Кофейни, парки и музеи,
Заморские и по Рассеи,
И книг, и фильмов все сюжеты –
Досуга нашего предметы.
Наук и техник интерес
Рождает смысл, питает споры,
Лишь о стихах все разговоры
Мелькнут, как птичек быстрых стая
Обычной фразою его:
«Стихов совсем не понимаю!
Не вижу в рифмах ничего!».
И бесполезно!
Будь, хоть Пушкин,
Хоть Блок, хоть Лорка, Мандельштам –
Ответ един:
«Всё безделушки,
Всё  – ни о чём,
И всем стихам
одно есть только назначение –
залить пространною водой в бадьях
на плечах коромысла
банальные крупцы смысла».
И возразить я не могу.
Он прав чертовски.
Это так.
Свой поэтический «чердак»,
Где паутина, пыль, бардак,
Завалы чувств и впечатлений,
Обид старинных и прозрений,
Наивных взлётов волшебство,
Цинизм и здравые суждения, -
Обычная нейронов каша
Разложена в размера чаши,
По ней кораблик сути пляшет
И тонет сломленным веслом.
И чайной ложкой за столом
Ум там немного наскребёт.
Но я люблю стихов полёт,
Они – энергия, пружина,
Добра и мрака середина,
И горечь, и вода, и мёд –
И тот, кто суть стихов поймёт,
Тот полной грудью вольно дышит,
Свобода духа там живёт.
И пусть стихи не всякий пишет, –
Иголка рифмы ткань прошьёт,
И сути голой даст одежды,
Постель, дорогу, паруса,
Пространства океан безбрежный
И звёзд, и чаек голоса,
Спасёт от мук, вселит веселье,
Яви'тся помощью в беде,
Корабль засевший снимет с мели,
И вот ты ходишь по воде.