Ковер

Шторы задвинуты, спазмы сердечные.
Где ты, мой милый апрель бесконечный?
Талые строки, мертвые мысли
Медленно топят формы харизмы.
 
Впитан в поверхность
коврового ворса
запах, едва уловимый, эпох.
Руки и ноги
по струночке
вытянув,
слушаю,
вижу,
помню без слов.
Синестезия…
Придумано?
Зря ты так.
Я синестет,
я синдром,
я дефект.
Тихо смакую воспоминания
— ассоциаций личных эффект.
 
Пусть кто-то скажет,
что пошло,
немодно.
Старый узора кусок
— как фрагмент.
Образы детства,
юности,
грусти,
радости,
слез,
лиц галоген.
 
Он же следами
затоптан,
замучен
теми, кто близок и теми, кто там…
Словно не в тему,
сломав эстетичность,
красный,
любимый,
прекрасный ,
античный...
Нет, архаичный!
Живой неприлично!
Он же советский,
потом эмигрант...
 
Врос, совершенен
в стокгольмской квартире.
Слился спокойно
с дизайном среды.
Выглядит буднично и
прозаично …
Не для меня.
Для меня — феерично,
фильм закулисный
и экспансивный,
связь,
конспирация вечной души.