Сходит сон, половицы безвременья
Обнимают скрипом живых,
Набивает триграммы на темени
Чёткозвучие мантр часовых.
Утро в символы тыкает пальцами
И пророчит по россыпи глиф,
Обступают мгновенья данайцами
Дабы впарить грядущего миф.
Остро пахнет тринадцатым подвигом
Вавилонская стопка из дел,
Так охота сыграть алкоголика
И упасть в самогонный пробел.
Но ступая за ругань будильника
И нащупав истоптанный путь,
Загружаешь счастливого циника,
Собираясь в реальность нырнуть.
Сон сошёл, половицы безвременья
Чуть скрипят, отвечая шагам,
Исчезают триграммы на темени,
Что б не портить посадку стихам.
Сходит сон, половицы безвременья...
© Copyright: Шандар, 2023
Свидетельство о публикации №123052607391
Свидетельство о публикации №123052607391
Рецензии
