Тропы наши торены,
Небо потускневшее,
Все права оспорены,
Но мы светлы по-прежнему.
Платим жизнью подати,
Видим сны в бессонницу,
В них мы скуку продали
И пропали в волнице,
Пусть места глухие там,
И чужих не водится,
Батюшка всё ходит в храм,
Но молчит, не молится -
Видно выгорел давно,
В жизни прошлой, начисто,
И уже который год
В сновидениях прячется.
Без укора смотрят в след
Прихожане добрые,
Он их взглядами согрет,
Ждёт спасения скорого.
Тропы наши торены...
© Copyright: Вячеслав Храмцов, 2023
Свидетельство о публикации №123052606534
Свидетельство о публикации №123052606534
Рецензии
