Уолт Уитмен. Песня о себе, 17

Вот мысли всех людей, всегда, везде,
они не только у меня родились.
Если они мои лишь, то они - ничто.
Коль не загадка, не ее разгадка,
Коль не близки они, как и далеки,
они - ничто.
Это - трава, растущая везде,
и воздух, одинаковый для всех.
 


Рецензии