Февраль, восьмое - в цвете лет
Мой Пушкин шел на эшафот.
Дантес нацелил пистолет,
И смерть поэта алчно ждет.
Но почему же в этот день
Его я няней не была?
К ногам бы бросилась его
И обхватила б, обняла.
По-бабьи подняла бы крик:
"Не отпущу! Не дам! Не дам!"
Погладив голову мою,
Он мне бы ласково сказал:
"Не плачь, голубка, все пройдет,
Идти я должен, честь зовет".
...Спустя 100 лет я родилась,
Но скорбь моя не унялась.
Мой Пушкин
© Copyright: Раиса Грачёва, 2023
Свидетельство о публикации №123052603028
Свидетельство о публикации №123052603028
Рецензии
