Посуда

Не люблю, когда мне открываются,
Говорить, мол «это знакомое»,
С одной стороны – мы одинаковы,
С другой – мы немножечко большее.
Скажу - «мне это знакомо»,
Как вымыть посуду иль окна,
Как выкинуть мусор из дома,
Всем это знакомо и точка.
А разница может быть мизерна,
В какие-то пять сигарет,
И чувство нашей тревожности,
Растянет на двадцать пять лет.
Сон прошел, еще солнце не встало,
Будни бьют – что твой крепкий сапог,
Умылся, оделся, горячего чаю,
Целуй спящих и за порог.
Знакомое, смутное утро,
Знакомая, липкая тьма,
И каждый в ней видит похожее,
И у каждого в чем-то своя.
Вечер встретит меня разговором,
На эмоции не отвечать,
Натираешь посуду, киваешь,
Надо выслушать и поддержать.
Никакое «мне это знакомо»,
Не уймет раздраженье души,
Надо делать капельку больше,
Делать больше, чем просто должны.
Посуда лежит, обсыхает,
За окном вечерняя тьма,
Целую тебя и обнимаю,
Каждый вечер влюбляясь в тебя.
Вечер несется к полуночи,
Говорим об одном, о другом,
То смеемся, то тихо целуемся,
Мне как будто все нипочем.
Конечно же это знакомое,
И устал каждый день воскресать,
Наша жизнь много больше, чем прошлое,
Ради этого стоит вставать.